.....un poco de historia, algo de geografía, alguna aventura disparatada, aliñado con política, fotografía, una incipiente antropología y una pizca de periodismo...
Ruy López de Villalobos pasó a la historia como el descubridor de unas islas a las que denominó, en un vasallaje un tanto pelota, Filipinas, en honor al monarca Felipe II. Poco más sabemos de su vida: tan sólo que nació en Málaga sobre el año 1500 y que despuntó en México como excelente marino. Tanto, que el virrey de aquel entonces, Antonio de Mendoza, lo nombra jefe de una expedición que debía consolidar las primeras rutas comerciales entre América y el recién descubierto camino a las Especias. Las de verdad.
Ruy organiza seis naves que saldrán de Jalisco en 1542 con 370 hombres. En su camino descubrirán, para mayor gloria de su amada corona, las Carolinas, las Sandwich y las islas Palau, además de un sinfín de pequeñas islas. La crónica del viaje la dejó para la posteridad un tripulante, García de Escalante Alvarado en su Relación del viaje que hizo desde Nueva España a las Islas de Poniente Ruy López de Villalobos por orden del virrey Antonio de Mendoza. Cuenta Escalante que en las Carolinas encontraron una cruz y que algunos indios decían ‘buenos días’, una evidencia de que pisaban las huellas de viajes españoles, la mayoría fracasados y con los marineros perdidos para siempre. Las flotillas se sucedían por decenas en un intento perseverante de convertir al continente americano en el trampolín de una ruta estable con Cipango y Catay. En su peregrinar marino las cartas que levantó Ruy y sus hombres describen las ‘Islas del Rey’ que se identifican perfectamente con las islas Hawai, dos siglos y medio antes de su descubrimiento oficial por el capitán británico James Cook.
Fondearon en la isla de Mindanao, a la que llamaron Málaga, más tarde en Luzón y desde allí continuaron tocando tierra con frecuencia, para alegría de los marineros, hastiados hasta el límite de vivir enclaustrados a bordo de las naves. Villalobos levantó el primer fortín hispano en tierras asiáticas pero tuvo que abandonarlo pronto por la manifiesta hostilidad de los nativos. Huyó la expedición entonces hacia las Molucas con tan poco tino que cayeron en manos de los portugueses y el propio Villalobos fue hecho preso y encarcelado. La mayor parte de la marinería consiguió huir de vuelta a México pero el desgraciado malagueño murió en Amboine, hambriento y enfermo de malaria, aunque apoyado espiritualmente, según describe desconcertantemente la Historia General de España y América, de José Andrés Gallego y Luis Suárez Fernández, por el navarro San Francisco Javier, que pasaba por allí, como el que dice.
García de Escalante Alvarado, ‘Relación del viaje que hizo desde Nueva España a las Islas de Poniente Ruy López de Villalobos por orden del virrey Antonio de Mendoza’, Cantabria 4 estaciones, Santander, 1999.
José Andrés Gallego y Luis Suárez Fernández, Historia General de España y América, ediciones Rialp S.A, Madrid, 1982
El 28 de julio de 1766 los mineros de la veta La Vizcaína se negaron a
trabajar y originaron la primera huelga que conoció el continente americano. El
cataclismo era importante porque el patrón se negó a cualquier tipo de
negociación y el conflicto duró nada menos que nueve años durante los que los
mineros no cobraron un solo sueldo y el dueño de las minas no incrementó en un
real su amplísima fortuna. Claro que el patrón tenía tanto dinero que incluso pensaba
levantar una vía de ferrocarril de plata desde Veracruz hasta México para
recibir a los Reyes de España. Se llamaba Pedro Romero de Terreros Ochoa, había
nacido en Cortegana, en aquel entonces una pequeña aldea de la sierra de Huelva, y ascendió a lo
más alto del mundo de las riquezas en contra de la opinión de sus padres, que
preferían verlo vestido de cura.
A los veintidós años el joven Pedro marchó a México para recoger una
herencia pero una vez que sentó sus reales no supo hacer otra cosa que
alimentar, a partes iguales, su beatería y su facilidad para hacer dinero.
Instalado en Santiago de Querétaro, donde vivía un tío suyo dedicado a los
negocios, la llegada del joven supuso una inyección de vitalidad para la
alicaída empresa familiar y en poco tiempo se erigió en eminencia local y llegó
a ser alcalde, alférez real y alguacil mayor de la ciudad. Conoció además la
existencia de una asombrosa veta de oro y plata cerca del poblado Real del
Monte, y, asociado al descubridor del tesoro, se dedicó por entero a su mina.
Tanto que con el tiempo se hizo el dueño único de la explotación de la
Vizcaína, así se llamaba la veta, porque su descubridor le nombró único
heredero antes de morir para convertirlo, como por ensalmo, en el hombre más
rico de la colonia de Nueva España.
Y con tantos duros, el magnánimo
Pedro se transformó en filántropo. Repartía cifras millonarias a colegios,
conventos e iglesias, y tanto se prodigó que el mismísimo rey de España le
regaló un título nobiliario, el de 'Conde de Regla', por la devoción que le
deparaba a la virgen de Chipiona. Pero Pedro ha pasado a la historia por algo
más que su dinero y su generosidad. Un buen día decidió que sus mineros no
podían seguir guardando el tradicional 'tequio', una parte del mineral extraído
que se quedaban en beneficio propio. Los barreteros, que eran los encargados de
las excavaciones, trabajaban con rapidez para cumplir el objetivo marcado por
la empresa cuanto antes y dedicarse a trabajar por cuenta propia. Los mineros
degeneraron la práctica para guardar los metales más valiosos encontrados en su
trabajo y redescubrirlos luego. Mientras el sueldo de los trabajadores crecía el
lucro de la mina cayó en picado y el de Huelva tomó cartas en el asunto: echó
el cerrojo y se retiró a una de sus haciendas. Pero su huida dejó un fuego sin
apagar. En 1766 se produjo la huelga más importante de la colonia española y
marcó el inicio del movimiento obrero mexicano. El problema siguió creciendo
porque a la lucha se incorporó el cura de Pachuca y otorgó al movimiento cierto
reconocimiento celestial. En una épica marcha, los mineros acudieron a la casa
del mismo Romero, quien se cerró en banda, repitió el fin del 'tequio' y les
ordenó, de mala gana, que volvieran al trabajo. La multitud, enfurecida, apedreó
las ventanas, entró en el palacete, destrozó los muebles sorteando criados e
hicieron prisionero al mismo Pedro Terreros. De hecho, estaban a punto de
colgarlo de un árbol cuando el cura de Pachuca y el alcalde evitaron el trágico
desenlace.
El virrey del momento, Carlos
Francisco, Marqués de Croix, dictó un bando en el que se ponía, como no podía
ser de otro modo, con el millonario que soñaba con trenes de plata, y ordenó lo
siguiente: 'Los súbditos están para obedecer y callar y no para discutir las
leyes'. Claro que los mineros no aceptaron esta recomendación y siguieron con
sus protestas, ante lo que Terreros se vio obligado a cerrar definitivamente la
mina. El Marqués envió al ejército, los rebeldes resistieron y el país se sumió
en cierta anarquía durante nueve años. Nueve años de huelgas, años durante los
que la mina estuvo cerrada y años durante los que los mineros no cobraron una
peonada. El conflicto sólo se solucionó con la llegada de otro virrey, Antonio
María de Bucareli, que obligó al onubense a reabrir la mina y a los mineros a
volver a picar piedra.
Engrasada nuevamente la maquinaria
de su fortuna, el magnánimo Pedro volvió a dedicarse a sus generosas
donaciones. El rey de España, por ejemplo, recibió dos buques, uno de guerra
con ochenta cañones, el otro más de andar por casa, con las alcobas cubiertas
de piedras preciosas. Mientras tanto fundó el Monte de Piedad mexicano, con el
nombre de 'Sacro Real del Monte de Piedad de Ánimas', como muestra de su
piedad. Terreros murió en su hacienda de San Miguel de Regla, en el estado de
Hidalgo. Sus restos reposan en Pachuca, a pocos kilómetros, enterrado, según se
cree, en el presbiterio de la iglesia de San Francisco, rodeado de la beatería
que no lograron ganarlo para el sacerdocio pero que tampoco lo abandonaron en
toda su vida.
Bibliografía
Apuntes biográficos del señor don Pedro Romero de Terreros, primer Conde
de Regla, Juan Romero de Terreros, Madrid, imprenta de J.M Ducazcal, 1858
México
es un país tan contradictorio que dos de sus mujeres más famosas vivieron vidas
indebidas, vidas guiadas por una extraña luz interior que, además de
alumbrarlas, deslumbraban a sus vecinos, espantadas de sus amores, adoloridas
por sus males, escapando de sus otros yoes de lejos de sus fronteras y reconocidas
como musas locales a regañadientes y cuando ya no hubo más remedio. La primera
fue Frida, la Kahlo, la hija del alemán, la loca que pintaba con colores
estridentes y avergonzaba a sus vecinos con amores indebidos. La segunda fue
Chavela, Isabelita, la costarricense que cantaba la esencia del mexicano con
voz bajita y como de hombre, la que tenía amores indecentes. Las dos sufrieron
la misma traumática enfermedad que atormentó sus infancias, polio la Vargas,
polio la Kahlo, aunque esta última con el añadido de una viga de hierro que la atravesó de parte a parte, las dos se vistieron de hombre en una época y un país poco
amigo de extravagancias, la Vargas con pantalones y fumando, la Kahlo subida a
un ring, boxeando. Las dos arrastraron su arte por los últimos rincones de sus
Méxicos queridos, se codearon con la crème del momento, la Vargas cantando en
la boda de la Taylor, la Liz de las películas, la Kahlo reinando sobre el
universo surrealista de André Breton. En sus vidas paralelas, la Vargas sólo
pudo alcanzar la fama de barrio, la del boca a boca porque las autoridades
mexicanas, tan sobrias y dignas ellas, le prohibieron de por vida actuar en la
televisión o en los teatros públicos, no fuera a corromper a los muy machos
televidentes, la Kahlo aclamada por los suyos sólo después de que la llevara en
volandas la crítica internacional que encabezó Picasso y corroboró Kandinski.
La verdadera Frida, y tras ella Diego Ribera, en su Casa Azul de Coyoacán, en el D.F
¡Y
de amores! ¿Qué decir de los amores? Si Frida cayó rendida ante el más grande
muralista mexicano, el excesivo Diego Rivera, Chavela fue más discreta y se limitó
a pasear su colt al cinto para recordarles a todos que ella era la Vargas, la
sublimación del pistolero de las películas, la del poncho rojo, la que era tan
macho como cualquiera de esos bigotudos que la retaban con la mirada. Si los
amores de la Kahlo avergonzaron a sus paisanos, porque no le importaba perderse
entre las sábanas de un comunista venido a menos como era Trotsky o unir su
entrecejo al pubis de alguna de sus musas, la Vargas arrastró su fama de
maricona, como le decían al pasar, sin importarle convencionalismos ni santas
gaitas, hundiéndose en el pubis de quien le dio la gana sin que sus nombres
tengan por qué sonarnos más allá de la Macorina anónima del momento.
Hace
ahora cincuenta y ocho años murió la primera en espantar conciencias, elevada
hoy a mito, Frida Kahlo, la artista que pintó sus realidades para olvidar sus
sueños. Hace ahora sesenta años, Frida acogió en su casa a Chavela, la maricona
del poncho rojo que llevaba pistola y cantaba rancheras con voz de aguardiente.
Dice la leyenda que se vieron reflejadas, que se desearon carnalmente, que se
enamoraron como dos volcanes y que hasta dejaron cartas de amor. Si iniciaron
un romance o el deseo no pasó de brochazos furiosos y letras enfurecidas queda
en el mundo de lo incierto. De lo que no cabe duda es de que, seis décadas
después, Chavela ha vuelto a ella, a admirar a esa esmirriada que era
'demasiada mujer para su tamaño' y que, si el Más Allá merece la pena, Diego
Ribera le habrá hecho un espacio entre sus sábanas para que las tristes
canciones de la Vargas se iluminen con los alocados colores de la Kahlo.
Mi antepasado Francisco de Salazar Hachero fue el comendador general de Nuevo México en 1634 pero se vio involucrado en un turbio crimen, el del gobernador Rosas, y el 21 de julio de 1643 perdió en la ciudad mexicana de Santa Fe la cabeza del modo más literal. Dicen las crónicas que Francisco era tan devoto y pío que esperó paciente la caída de la hoja mortal rezando el rosario y que cuando el frío acero separó en dos parte su ser, la cabeza rodó mientras seguía entonando la monótona oración. También dice la historia que sus verdugos intentaron decapitarlo usando su propia daga pero no lo conseguían porque, seamos francos, cortar una cabeza nunca ha sido una tarea fácil, así que tuvo que ser el propio reo el que gritara: ¡por el amor de Dios, afilen bien ese cuchillo y acaben con mi sufrimiento!'. Francisco de Salazar Hachero. Mi antepasado perdió la cabeza y se unió, tal vez sin sospecharlo, a la tormentosa relación de los antiguos mexica con esta extremidad, la cabeza, la testa, la chola, la calabaza, la molondra, el tiesto, el casco, la mollera. Diego de Ribera, el celebérrimo muralista mexicano, conocía bien esa costumbre de sus paisanos por las cabezas cercenadas, una macabra afición que se remonta a la noche de los tiempos y que evoca sangrientos sacrificios, horribles matanzas y cuerpos desmembrados.
En la casa de Frida Khalo, la sufrida esposa del muralista Ribera, también encontramos esqueletitos adornando las azules paredes...
¡Qué gusta una cabeza y un esqueleto en México! Una afición que frivoliza algo tan lúgubre como la muerte, la coloca en igualdad de condiciones, parecen decirle a la Parca: no me asustas, Doña Final, y por eso me visto como tú, te represento en las esquinas, te adoro y me río de ti. En nahuatl, la lengua de los mexica, decapitar se dice así: quechcotona y también tiene otro significado, tal vez más usual: recoger una espiga con la mano. Dice Sergio González Rodríguez, en su estupendo 'El hombre sin cabeza', editado por Anagrama, ( El hombre sin cabeza) que los mexicanos tienen tres iconos vinculados con la decapitación: los tzomplantli, la empalizadas aztecas que sostenían cráneos de víctimas sacrificadas a los dioses con cuchillos de obsidiana; también la cabeza mutilada del clérigo Miguel Hidalgo, uno de los impulsores de la independencia de la antigua colonia española y cuyo despojo fue puesto dentro de una jaula por los soldados españoles como ejemplo para los rebeldes. Y por último: Pancho Villa, el bandolero y revolucionario, un mito universal que también perdió la cabeza porque, años después de enterrado, alguien fue, se la cortó y se la llevó y a día de hoy todavía no ha vuelto a su lugar original...
El museo nacional de antropología ya deja evidencias de lo que les gustaba a los mexica un cráneo...
...y en algunos también demuestran lo guasones que podían llegar a ser...
Eso de cortar cabezas parece un costumbre ancestral entre los mexicanos pero pecaríamos de injustos si no miráramos más allá. Desde que Herodes Antipa ordenó la decapitación de San Juan, el Bautista, encontramos que el degüello es un recurrente en nuestras pesadillas históricas. Dicen que las primeras muestras, en forma de túmulos levantados exclusivamente con cabezas, las hallamos en Turquía, y a partir de ahí aparece regularmente en todas las civilizaciones. A San Juan le siguió San Pedro y más tarde Santiago el Mayor, perdieron la cabeza las mujeres de Enrique VIII, entre las cuales la famosa Ana Bolena, y no contento con ello también ordenó separar el tronco de la privilegiada testa de Tomás Moro, el autor de Utopía, e incluso de John Fisher, el obispo que le negó encabezar, paradójicamente, la iglesia anglicana. Y sin salir de Inglaterra, por aquello de que tanto fardan de civilización moderna, María Estuardo también pereció del mismo modo, por orden de Isabel I, y por supuesto Carlos I, todo un rey, y casi que la familia al completo de Ana Bolena. En Francia también encontramos un largo muestrario de cabezas cercenadas: Luis XVI, María Antonieta, Antoine Lavoisier o, nuevo guiño de la historia, el promotor de todas estas muertes, el mismísimo Robespierre, tan amante él de las guillotinas.
En Timor Oriental, los paramilitares decapitaban a sus enemigos, y lo mismo hacen los indígenas del centro de la isla de Borneo, como lo hacían los soldados norteamericanos en Vietnam, los jemeres rojos en Camboya o los fundamentalistas sunitas con gente como el pobre Daniel Pearl, periodista estadounidense. Decapitan los niños de la guerra en el golfo de Guinea y los shuar de la Amazonía se divertían en reducir con técnicas ancestrales las testas de sus presas humanas.
¿Y qué decir de las cabezas que encontraban los conquistadores españoles cuando avanzaban, temerosos y excitados, hacia la gran Tenochtitlan? Hoy México ocupa portadas de periódicos y minutos de informativos con las espantosas imágenes de cabezas metidas en bolsas de supermercado, en cubos, colocadas cuidadosamente sobre el asfalto de alguna carretera principal (omito hablar sobre los cartelitos, las 'narcomantas', con mensajes cínicos y mal escritos). México es hoy una referencia de las cabezas cortadas, como en su momento lo fue la Inglaterra del infame Enrique VIII o la Francia revolucionaria de Robespierre, por no hablar de la España de la Inquisición, y todo gracias a la guerra del narco y al protagonismo de grupos como La Familia o Los Zeta. Sólo en 2008 las peleas entre estos grupos arrojaron una cifra espectacular: ciento setenta decapitados en todo el país. Claro que en Arabia Saudí terminaron ese mismo año con ciento treinta decapitados aunque con una ligera diferencia: estos últimos lo fueron en virtud de la sharía, la ley islámica que viene inspirada directamente por Allah y que castiga así delitos especialmente graves. No sé, eso sí, cual me da más miedo.
concurso de graffiti de temática craneal
Según el periodista mexicano Sergio González Rodríguez en los últimos años han desertado del ejército mexicano más de ciento diez mil militares que han ido a engrosar, en casi su totalidad, los grupos de narcotraficantes. Una cifra monstruosa, incluso para un país con más de cien millones de habitantes y que explica por sí solo que el ejército, el de verdad, o lo que queda de él, sea incapaz de erradicar la guerra de las drogas. Son auténticos expertos en el arte del matar y de ello queda constancia incluso en una película tan tragicómica como El Infierno:
Asegura González Rodríguez que esta última moda de las decapitaciones tiene un origen relacionado con el narcotráfico: Colombia, y que fueron los narcos andinos los que mostraron el camino a los narcos mexicanos. Un camino marcado ya desde lejos, por cierto, porque incluso en una cosa tan trivial (o no, depende) como el juego de la pelota terminaba obligadamente en un sacrificio ritual: según los muros de Chichen Itzá, en el Yucatán, o los del Tajín, en Veracruz, el equipo perdedor elegía a uno de sus jugadores para ofrecer su sangre a la tierra, que lo agradecía con buenas cosechas, y la cabeza al mencionado tzompantli, las afiladas estacas que bordeaban los campos de juegos. Un amor por las cabezas y los esqueletos que se pierde en la noche de los tiempos y que este señor, vecino del Zócalo en el D.F, quiso ratificar mostrándome el altar que tenía en su casa: decenas, qué digo decenas, ¡cientos de calaveras y esqueletos en su hogar! ¡Todo un devoto!
Altar dedicado a la Santa Muerte en el centro de México D.F.
En México el culto a la Niña Blanca, o sea, la Muerte, tiene algo de obsesivo y al tiempo de simpático. La Muerte en sí es un dios, un culto, una iglesia con sus ritos, sus misas y sus santos (ya lo conté en otro post, en una misa de la Santa Muerte: Una misa de la Santa Muerte) pero que convive naturalmente con los cultos cristianos de toda la vida. Aquí vemos a la Parca acechando a Nuestro Señor Jesucristo, y más abajo, escenas de la celebración del día de difuntos en la ciudad de Mixquic, una extraordinaria excusa para dar rienda suelta a esta lúgubre afición:
La Muerte decora espaldas, es la excusa para disfrazarse y bailar con los amigos, vigila la entrada de las casas
Las calaveras dan forma a exquisitos dulces de nata y chocolate, ilustran camisetas y alegran los días de los escolares que se confunden con sus compañeritos en los días que recuerdan a los que ya no están.
dulces calavéricos muy ricos y nutritivos
La muerte toma también los pectorales con divertidos dibujos
Mi antepasado el capitán Francisco de Salazar Hachero perdió la cabeza en un lugar muy lejano a su tierra natal y no fueron mexica ni mayas ni toltecas sus verdugos sino sus propios paisanos. Una costumbre fea, esa de quitar la cabeza, la de descabezar, degollar o guillotinar. Una costumbre muy humana, por cierto (a no ser que nos equiparemos a las mantis religiosas), destruir al enemigo, crear pánico entre los suyos, quitarle el norte, la guía que conduce sus pensamientos, su vista, su lengua, su oído, su encanto personal. Una costumbre que nos recuerda que debajo de estas carnes sólo hay huesos y que sin lo que los rodea, todos somos mucho más iguales. Tanto que no sabemos quién fue blanco ni quién negro, quién rico ni pobre. Quién malo ni quién bueno.
Jerónimo Aguilar tuvo que gritar en voz alta ‘Dios, Santa María y Sevilla’ para que los españoles no lo mataran como se mataba entonces a los indios. Jerónimo había nacido en Écija pero tenía la piel tan morena y la ropa tan deteriorada que lo difícil era ver en él a un cristiano. Así lo describe Bernal Díaz del Castillo, conquistador y cronista: “le tenían por indio propio, porque de suyo era moreno y tresquilado a manera de indio esclavo, y traía un remo al hombro, una cotara vieja calzada y la otra atada en la cintura, y una manta vieja muy ruin, e un braguero peor, con que cubría sus vergüenzas, y traía en la manta un bulto que eran Horas muy viejas”. Recapitulemos: de la pared verde selva sale un indio con aspecto miserable, un libro religioso en las manos y gritando 'Sevilla'. Cuenta Del Castillo que Hernán Cortés quiso verlo y preguntó por él sin caer en la cuenta de que era el hombrecillo que tenía a sus pies. ‘Yo soy’, habló mientras se arrodillaba al modo indio, y Cortés, azorado, ordenó vestirlo a la europea, con camisa, calzones y alpargata. Y hasta una montera.
Sin embargo, Jerónimo Aguilar nunca se había sentido indio sino cristiano. Mientras su compañero de penurias, Gonzalo Guerrero, el maya blanco, sentía la metamorfosis cambiando cada poro de su piel, el fraile de Écija suplicaba a Dios que lo sacara del infierno siguiendo con el dedo las páginas de un breviario que se desintegraba por días. Y Dios le agradeció su insistencia con un regalo inesperado: Hernán Cortés y sus conquistadores. Tras discutir con Guerrero, Aguilar regresa con sus paisanos bajo la apariencia de un indio que apenas balbucea el castellano. Jerónimo pagó con unas cuentas verdes su libertad: las mismas que Gonzalo pidió para sus hijos.
Nació Aguilar por segunda vez, ahora como La Lengua. Jerónimo hablaba, a estas alturas, mucho mejor el maya que el castellano. Desde este momento, el fraile cisterciense que soñaba con volver a su Écija natal, remontar el Guadalquivir hasta la torre del Oro y ver la catedral, aún en construcción, se supo atrapado. En lugar de regresar, el destino enroló a Jerónimo en una de las más grandes epopeyas de la historia de América y terminó conquistando, a la diestra de Cortés, el imperio de Moctezuma. Tanto conocía a los mayas que fue el primero en enviar a Europa un cargamento de cacao con su receta. Los mexica lo tomaban batido y mezclado con chile. Aguilar envió varios sacos a Antonio de Álvaro, abad del monasterio de Piedra, en Aragón, donde se elaboró por primera vez un chocolate muy parecido al que conocemos hoy.
Así era el Tenochtitlan imaginado por Diego Rivera en el Palacio Nacional de México D.F
Del Castillo describe a Aguilar en segundo plano, le llama ‘nuestra lengua’, lo guardan como arma secreta. Formará una pareja de traductores imparable con una mujer que acabará desbancándole: Malineli Telepatl, dama de la clase alta mexica. Esclavizada por los mayas en su infancia y ofrecida como presente a Cortés por el cacique de Tabasco, Malineli se hará inseparable del ejército español y también, por qué no, del mismo Cortés, al que dio un hijo. La Malinche, como le decían los españoles y como la conocen hoy los mexicanos en clave de traición, hizo pareja de traducción con Aguilar, ella conocedora del maya y del nahuatl, la lengua de Moctezuma, él conocedor del maya y del castellano. Perdidas quedarán en los ecos de la historia aquellas conversaciones, el implacable conquistador en castellano, el fraile de Écija traduciendo al maya, la india culminando en nahuatl. El papel de Aguilar se diluirá conforme la Malinche aprenda la lengua española. Mujer enérgica, inteligente y con dotes para la diplomacia, llegará a ser la mano derecha de Cortés.
La Malinche
Aún puede seguirse su vida en la conquista de Tenochtitlan a través de los escritos de Bernal Díaz, sentado frente a Moctezuma, huyendo de México en la Noche Triste, cuando los mexica se abalanzaron sobre los españoles en una sangrienta noche de venganza por la invasión de unos dioses que tenían demasiado de humanos. Se diluyó tanto el fraile que testificó contra Cortés en sus famosos juicios de residencia, reclamando la titularidad de traductor principal en detrimento de la Malinche. Pero su presencia desaparece sin más y tenemos que acudir al mexicano diccionario Porrúa, donde describen sus últimos años como apacibles. Una vida que terminó como la de su compañero de cautiverio, Gonzalo Guerrero, el maya blanco: casado con una india, Elvira Toznenetzin, quien le dio dos hijas, y dedicado a su familia como mandaban las Sagradas Escrituras de las que no se desprendió un segundo.
